L'espoir de faire revenir une âme à la lumière.

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Pendant ce temps là, salle du trône, au dixième étage de la Tour Dier-Drenhdal.

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...Quant à savoir si personnes ne peut rentrer dans cette tour, je pense que vous connaissez la réponse... En ces temps troublés, plus rien n'est sûr... En tout cas cette tour ne l'est pas assez pour vous et vous allez être amenée à la quitter : reste à savoir comment et avec qui?"

Les derniers mots de Sanguinus avaient résonné dans l’esprit de Voyisha. Son cœur faisait battre ses tempes. Elle jeta un œil sur le corps endormi de Màlekith.
Il est protégé en effet, là où il est, mais je veux être avec lui... pensa-t-elle.

Elle en avait simplement marre de vivre.
Elle aurait aimé dormir aussi.
Comme son amant.

Que tout soit fini.
Dormir ?
Mourir ?
Dormir... ou peut-être rêver...

« Etre ou ne pas être, telle est la question ».

Comment ça avec qui ? pensa-t-elle.
Son charabia ne lui disait rien de bon. Qui d’autre que l’ordre Unseelie pour partir, s’il fallait partir. Ou seule. Mais ni avec cet inconnu, ni avec... mais qui ?

Voyisha se releva, et frappa contre la porte violement, d’un seul coup.

Qui es-tu, toi, à me parler par énigme ! Tu joue avec mes nerfs et ma patience ! ! ! Ça suffit !!! Laisse-moi seule ! Je veux crever là toute seule ! ! ! Vas-t-en !

Puis brusquement, elle fut coupée par un cri. Un cri aigu, le cri d’une créature mourante, agonisante.

Dans la même pièce qu’elle.

Elle s’approcha alors de l’endroit d’où venait le son. Puis un autre cri identique vint s’ajouter au premier, et ainsi de suite... trois, quatre, cinq et six... et Voyisha trouva la verrière aux araignées. Sur une grande cheminée de jais, une boite de verre contenait huit araignées rouges, qui marchaient d’un pas régulier autour d’une grosse pierre noir de laquelle émanait une lumière verte. Les huit araignées étaient sous la force d’une magie noire qui les liait corps et âme avec chacune des sentinelles de la tour principale.

Or, les cris venaient d’elle. Et six d’entre elles, étaient à terre. Les deux autres avançaient encore normalement, jusqu’au moment où la première vit une autre gisante au sol. Elle se mit à s’agiter dans tous les sens, semblant chercher l’ennemi, alors qu’elle était dans une boite de verre.

La sentinelle, en bas, par contre, devait avoir vu le corps d’une autre sentinelle, et devait commencer à s’agiter aussi...

Voyisha resta fixée sur les six corps morts des araignées rouges. La magie disparaissait peu à peu. Elles redevenaient noires.

Sa main se crispa sur le verre.
Intrusion.

Six gardes morts sur huit.

Où sont les autres ?

Voyisha retourna vers la porte, et chuchota...

Vous êtes encore là ?

S’il tenait vraiment à elle comme il semblait le dire, il devait être encore là.
C’est alors qu’elle ouvrit la porte de la salle du Trône, et fit face au Drow, sur le seuil de la porte.

Force étrange émanant de lui. Comme si elle avait déjà senti sa présence... ailleurs, dans un passé lointain, inconnu...

Elle continua de chuchoter...

Il y a des intrus. Offensifs.
Six de nos sentinelles sont mortes.

Puis prenant d’un geste leste l’elfe noir à la gorge.

Tu le savais, hein, n’est-ce pas, pourquoi tu ne m’as rien dis ?

Ses yeux brillaient d’un rouge flamboyant, et ses cheveux de flammes volaient autour d’elle comme s’ils avaient une vie propre...
Puis une odeur...
Un regard...
Une aura...

Sensation de brulure intérieure. Comme s’il elle avait envie de le tuer tout de suite en lui enfonçant ses ongles dans la chair de son cou mais que quelque chose, au fond de ses entrailles, l’en empêchait...

Elle le lâcha, et fit un pas en arrière, comme si elle se trouvait devant le diable en personne. Ses yeux de rubis semblaient fous. Et elle avança ses deux mains, comme pour l’empêcher d’approcher, comme s’il elle était devenu un petit animal, sans défense.

Mais...
Qui...
Es...
Tu... ?

Puis reprenant une seconde ses esprit.
Attention, ne bouges pas,ou je te tranche la gorge simplement d'un coup d'ongle avant que tu n’ais bougé un cil.
Impossible de lui faire confiance.
Mais quelque chose, là au fond de son regard...
Impossible aussi de ne pas lui faire confiance.
Peur.
Peur du passé, peur de l’inconnu, peur du connu.
La peur est l’ennemie, la peur est l’ennemie, la peur est l’ennemie, la peur est l’ennemie...

La partie nord de l’esplanade n’était que dédales de rocs et de feu. Le terrain accidenté, troué ici et là de crevasses obscures d’où montait une fumée opaque et âcre, se révélait de plus en plus impraticable à mesure de la progression vers le nord. Des colonnes d’obsidienne aux éclats tranchants comme un rasoir sortaient aux endroits les plus incongrus, pièges mortels pour l’imprudent qui ne les aurait pas aperçus dans la fumée épaisse. Le terrain lui-même semblait vouloir repousser les intrus, figé dans des escarpements rappelant d’énormes vagues, immobiles et brisées par des rochers d’onyx noir, créant des vallées profondes bordés de hautes falaises inaccessibles. Parfois, le seul chemin empruntable n’était qu’une mince fente dans un mur de rochers torturés ou entre deux colonnes de cristal tranchant, provoquant maints accrocs à la cape du paladin et griffant son armure.

L’humain était de plus en plus mal à l’aise. La poussière dégagée par les nombreux geysers de flammes avait assombri l’air, masquant le reflet infernal de la tour de miroir, mais créant une obscurité presque aussi épaisse que celle de la nuit. La chaleur ambiante était bien trop élevée. Alexander sentit un filet de sueur lui glisser le long du dos. L’intérieur de sa lourde armure et de son heaume semblait pareil à une fournaise. Et plus il avançait, plus on pouvait entendre un grondement sourd semblant surgir de la terre elle-même, comme si un quelconque démon des profondeurs essayait d’échapper à sa prison de pierre.

Comment diable des êtres pensants peuvent-ils avoir choisi de résider ici ? pensa t-il. Même les Abysses doivent sembler plus accueillants. Seul des êtres au cœur aussi noir que ces pics d’obsidienne pourraient supporter un tel endroit.

Ce pénible cheminement dura de longues minutes. C’est alors qu’au moment ou Alexander tentait de gravir la pente escarpée d’un éboulis de roche noire comme de la suie, il cru déceler un mouvement étrange dans les volutes de fumée qui planait au dessus de lui.

Ce fut son seul avertissement. Dans un silence hallucinant, une silhouette d’ombre fondit sur lui du haut d’un escarpement proche. Alexander n’eu que le temps de se jeter de côté alors qu’une douleur sourde surgissait dans son épaule. Le choc enfonça le brassard de métal recouvrant le bras du paladin jusqu’à la chair. Alexander perdit pieds sur l’amas de roches glissantes et dégringola jusqu'à au fond du ravin dans une avalanche de gravats. Il se releva sur un genou tant bien que mal, à demi submergé par l’amas de cailloux qui tapissait maintenait le fond de la gorge. Il leva les yeux.

Le drow descendait tranquillement la pente instable, le pas lent et calme. Aucun roc ne glissait sous ses pieds, aucune perte d’équilibre ne vint trahir sa descente assurée. Mais ce drow était immense ! Il devait bien faire plus de deux mètres, et il était aussi musclé qu’un forgeron. Des veines pourpres saillaient sur ses bras et son cou, et tout son corps semblait parcouru de minuscules tremblements, ce qui ne semblait pourtant pas déranger son équilibre. Il portait un plastron composé de massives plaques d’un métal noir et brillant, grossièrement emboîtées. Des gantelets hérissés de pics recouvraient ses mains, dans lesquelles il tenait convulsivement une énorme massue hérissée de pointes, noire comme l’ébène. Un sourire crispé, affreux, déformait ses lèvres. Quelle expérience contre-nature ou croisement affreux avait fait naître le jour à cet être hideux, nul ne le savait. Mais le pire dans cet être était ses yeux. D’un blanc laiteux mais pourtant luisants dans le noir, ils paraissaient aveugles. Mais malgré tout l’être drow semblait y voir parfaitement. Pour une raison inconnue, ces yeux dégageaient une impression de folie meurtrière, de rage sanglante. Peu de personnes auraient pu soutenir ce regard tant ces yeux semblaient receler l’incarnation même du désir de tuer.

Alexander réussit enfin à se dégager des gravats et à sortir son arme, au moment où le drow franchit les derniers mètres d’un bond qui le mena au fond du ravin, à quelques mètres du paladin.

Alexander se mit en position de combat, son massif écu serré fermement dans sa main gauche, sa lourde épée bâtarde levée, prête à frapper. Son épaule gauche ayant encaissé le coup, des vrilles de douleurs lui couraient le long du bras, mais il les ignora.

Étrangement, le drow, ou quoi que ce fût, ne bougea pas. Il resta là à le dévisager fixement de son regard de cauchemar pendant quelques secondes. Son sourire crispé sembla s’élargir alors qu’il dévisagea l’humain des pieds à la tête, mais aucun son ne sortit de sa bouche. Soudainement, il se propulsa vers l’avant.

Dans un mouvement si fluide qu’il était impossible de dire quand il avait exactement commencé, le drow s’élança et abattit sa massue en un large arc qui vint s’écraser sur l’écu levé de l’humain. Alexander ressentit le choc du métal contre le métal dans tout son corps, alors que des pointes de feu parcouraient son épaule. Il se fendit pourtant, portant un coup d’estoc vers la tête de son adversaire. Ce dernier recula vivement, se plaçant hors de portée, puis se mit à tourner lentement autour de l’humain, cherchant une ouverture, toujours dans un silence impressionnant.

Le paladin se savait en mauvaise posture. Lourdement armé, il savait ne pouvoir réaliser de vitesse avec le drow. Comment celui-ci pouvait-il bouger aussi rapidement avec un tel physique et une telle arme ? Normalement, contre un adversaire plus rapide mais moins protégé, la stratégie était d’attaquer le premier, de presser l’attaque en essayant de faucher rapidement son vis-à-vis en profitant de sa plus longue portée ou de la possibilité d’encaisser ses contre-attaques. Mais cet adversaire-là n’était pas ordinaire : une réplique bien placée de cette gigantesque masse au moment où Alexander serait en déséquilibre après une attaque mènerait à une mort certaine.

L’humain décida donc de rester sur la défensive, espérant que ce démon se fatigue le premier, attendant sa chance.

Le drow s’élança de nouveau, balançant son arme d’un mouvement sec de haut en bas. Alexander dévia difficilement le coup avec son pavois, repoussant l’arme de l’adversaire vers l’arrière alors qu’il abattit sa lame sur le bras dénudé du drow. Celui-ci ne broncha même pas, sa peau dure comme du cuir ne laissa apparaître qu’une estafilade. Le drow fit un pas vif vers l’arrière pour se placer de nouveau hors de portée, un sourire mauvais défigurant son visage crispé.

L’être avait vite compris que le paladin était blessé à l’épaule. Pendant les minutes qui suivirent, il ne cessa de balancer son arme vers le paladin puis de se retirer rapidement, visant toujours le côté gauche, l’obligeant à bloquer de son côté blessé. Alexander ne ressentit bientôt plus dans son bras qu’une énorme impression d’agonie, comme si on avait trempé ses os dans de l’acier fondu. Ses parades et contre-attaques devenaient de plus en plus lentes, et il avait maintenant grande peine à lever son bouclier à temps. Heureusement, le drow commençait à fatiguer lui aussi : son sang noir coulait de nombreuses entailles le long de ces membres, et un souffle rauque sortait de ses lèvres, le premier son qu’il produisit depuis le début du combat.

Le drow attaqua une fois encore, sa massue décrivant un mouvement oblique de gauche à droite et sifflant dans l’air. Le bras gauche du paladin était à ce moment parcouru de tremblements, la pointe de l’écu reposant au sol car n’ayant même plus la force de le tenir levé. Alexander tenta cette fois de bloquer le coup avec son arme, tournant rapidement sur lui-même pour opposer son côté non blessé à l’ennemi. C’était ce que le drow attendait. Alors que la lame d’Alexander entrait en collision et restait prisonnière de l’amas de pointes de la massue, le drow lâcha le manche d’une main et frappa l’épaule de l’humain de toutes ses forces, son poing hérissé de pics acérés transperçant le brassard défoncé et perçant la chair. Un voile rouge recouvrit un instant les yeux d’Alexander alors que la douleur lui fit presque perdre conscience, ses doigts gourds échappant son épée. Le drow profita de ce moment pour projeter le paladin à terre d’un coup de pied dans le côté du genou. Le paladin s’abattait lourdement sur le sol. Avançant d’un pas, l’être appuya sa botte de tout son poids sur le bras blessé de son adversaire à terre et leva lentement sa massue au dessus de sa tête, savourant l’excitation de la mort prochaine de ce misérable humain.

La douleur avait causé sa perte, mais ce fut la douleur qui le réveilla. La douleur, et l’image de son amie, toujours présente dans son esprit. Non, il ne permettrait pas qu’elle devienne comme cet être, damnée et vouée à l’obscurité éternelle.


Non ! dit-il faiblement


Sans un cri, Alexander se releva à moitié, dégageant son bras blessé de la botte du drow, au moment où la masse descendait en sifflant vers son visage. Il réussit à bloquer le manche de l’arme avec son avant-bras valide, les pointes de la masse stoppant à quelques centimètres des fentes de la visière de son heaume.

Le drow, surpris de la résistance désespérée de son adversaire, asséna un coup de pied violent au coude droit du paladin, dégagea sa massue et voulut recommencer son coup de bourreau.


Non ! dit le Gardien, plus fort.


Cette fois Alexander replia devant lui son bras gauche, tenant toujours agrippé son écu. Le coup du drow arriva avec une telle force que les pointes de la massue transpercèrent le métal recouvrant la surface du bouclier et restèrent prisonnières. Alexander serra les dents, luttant encore contre la douleur qui lui vrillait les os.


NON ! cria-t-il.


Alors que le drow prenait un élan pour dégager son arme du bouclier, Alexander profita de l’inertie du mouvement de son ennemi pour bondir sur ses pieds, propulsé par la cauchemardesque force de son ennemi. Il entra de plein fouet dans son adversaire. Le drow, trompé par son propre élan, tomba à la renverse, Alexander sur lui. Le drow, aussi fort qu’il l’était, ne put réussir à repousser l’humain et ses quarante kilos d’armure de plaques.

Alexander, rendu à moitié fou par la douleur et la peur, se mit à frapper sauvagement le visage et le torse de son ennemi de ses poings gantés d’acier, frappant partout ou le drow ne réussissait à se protéger des ses mains. Ses poings se teintèrent bientôt de rouge sombre, alors que le drow se débattait de plus en plus faiblement.


NOOOOON ! hurla le paladin.


Alexander continua de frapper pendant plusieurs secondes, même une fois que l’être abominable eut cessé de bouger et que son regard affreux se soit éteint à jamais.

Il tenta finalement de se relever, à bout de souffle, meurtri, aveuglé par le sang, à bout de force. Sa quête n’était pas encore achevée.


non ...


dit-il dans un souffle à peine audible.

C'est ainsi que les huit compagnons se séparèrent, chacun espérant que ce ne fût point la dernière fois.
Ils partirent chacun dans leur direction et tentèrent tant bien que mal de se faufiler à travers ces méandres tranchants de stalagmites éblouissants, privés de leurs sens mais pas de leur force, privés de leur esprit mais pas de leur espoir.

La bénédiction d'Eilistraée agissait jusqu'au coeur de l'enfer. A certains endroits de l'immense place désolée la lumière aveuglante du mal était presque totalement couverte par une ombre bénéfique.

Etrange paradoxe du destin.

"Sept Maître-Lames, tels des femelles Dragons couvant leur Oeuf d'Or, et un Elfe Noir, démesuré à la fois physiquement mais mentalement dans la folie." Par la volonté de la Vierge Noire, sept de ces huit sentinelles seraient vite vaincus.

Au Nord-Ouest, par l'agilité et la vitesse.
Au Nord, par la détermination et le courage.
Au Nord-Est, par la discretion et l'efficacité.
A l'Est, par l'amour et le sacrifice.
Au Sud-Est, par la ruse et l'ingéniosité.
Au Sud, par la précision et la rapidité.
Au Sud-Ouest, par la patience et l'intelligence.

La partie occidentale de l'esplanade était la plus exposée aux maléfices su Seigneur des ténèbres.
Proche de la zone où s'engageait courageusement Parsifal, le sol y vibrait sous l'effet d'un mécanisme diabolique. Toutefois les vibrations n'y étaient point régulières, car venaient s'y ajouter les secousses dues aux jets de flammes et de cendres qui inondaient véritablement tout le nord de la place. A l'Ouest, les pics semblaient plus tranchants et plus mortels qu'ailleurs. Ils scintillaient de toute part dans la lumière ambiante tels mille griffes prêtes à sectionner quiconque s'y engagerait.

Cyril avança doucement, incertain. Cette partie de la cour semblait échapper au pouvoir d'Eilistraée.

Il dut se contenter de progresser le regard cloué sur ses pas, à demi accroupi. La poigne qu'il exerçait sur sa dague était telle que son sang n'irriguait presque plus le bout de ses doigts. De temps en temps il s'arrêtait et tentait un regard en direction de l'Ouest. Jamais il ne vit son ennemi. Ce ne pouvait être du uniquement à la luminosité... Il reprit laborieusement la route, qui semblait durer des heures, ignorant les coupures inévitables des lames d'obsidienne. Toujours aucun signe de la sentinelle.

La dague à la main, Cyril fit un tour complet sur lui-même, craignant une attaque par derrière à chaque instant. Il était totalement désorienté, perdu et apeuré. Où se trouvait donc son ennemi?
Son regard se porta vers le gouffre par lequel ils avaient émergé, bouche vomissante de l'enfer. L'éblouissement était moindre lorsque l'on regardait vers l'Est, remarqua-t-il.
Et puis, progressant ainsi à reculons avec une prudence redoublée, il finit par atteindre la paroi. L'immense muraille blanche, avec sa haute tour perchée au Nord où se trouvaient tous leurs espoirs, entourait l'ensemble de l'esplanade et stoppa sa progression. Il n'avait croisé nul ennemi.

Son regard fut brusquement attiré à sa gauche.

Il tomba au sol afin de ne pas être vu. A trois cent pieds de là, la sentinelle venait de sauter sur un rocher. Le Drow semblait immunisé contre la lumière et contre le tranchant du stalagmite. Il scrutait l'horizon. C'était apparemment le garde du Nord-Ouest. Se pouvait-il que Yasha eût échoué? Et si oui, cet être diabolique ne tarderait pas à donner l'alerte.

Vite, il fallait agir!

Cyril se releva et se mit à courir dans sa direction. De toute façon il n'y avait pas de sentinelle ici, autant aller s'occuper de celle-ci avant. Dans sa course, il prit sa petite arbalète de poing et son unique carreau. Il tira en direction de l'ennemi. Le carreau vint se heurter au rocher sur lequel il se tenait, révélant instantanément à l'ennemi l'arrivée du paladin. Voyant que celui-ci était seul, le Drow sauta du rocher sans donner l'alerte. Ce soupçon d'arrogance serait, Cyril l'espérait, ce qui causerait sa perte.

L'Humain arriva à sa hauteur et aperçut un cadavre, gisant la gorge ouverte et le bras déchiré. Il reconnut un Drow. Son sang se glaça.

-Espèce de chien! cracha le Maître-Lame. Tu as eu de la chance d'arriver jusqu'ici. Mais c'est la fin à présent.


Cyril ne répondit pas. Il tremblait comme une vieille brindille en son for intérieur. Le moment de vérité était arrivé, et ce Drow allait payer ce qu'il avait fait à Yasha, dut-il y laisser sa vie. Il se mit en garde, la dague à la main, le regard plus noir qu'une nuit sans lune.

Le Drow passa à l'attaque. Cyril ne se rendit compte que trop tard qu'il venait et ne put contrer, il fut obligé d'esquiver par un saut de côté qui se termina en roulade. Il s'écorcha le bras sur l'un des pics d'obsidienne malgré l'amortissement de quelques herbes hautes.
Sans lui laisser aucun répit, le Drow revint à l'assaut, plus rapide encore. Cette fois, Cyril crut un moment qu'il était mort, mais il parvint à se dégager de la lame mortelle qui vint se planter moins d'un pouce de sa tête. D'un geste puissant le paladin repoussa le Maître-Lame du pied. Il se releva, le sang coulant le long de son bras et de sa joue à son tour ouverte.
Puis ce fut à son tour d'attaquer. Il lança un mouvement ample sur la droite avec sa dague, puis aussi vite qu'il put il changea sa courbe pour tenter de tromper l'ennemi. Ce fut un échec. Le Drow para, riposta, et sa lame vint cette fois tailler à vif la cuisse du paladin.

Le Drow était bien plus rapide et précis que lui. Cyril n'avait aucune chance.

Il n'eut plus le choix. C'était la seule solution envisageable et il le savait. La stratégie avait marché déjà tout à l'heure dans le souterrain. Mais cette fois elle serait fatale.

Cyril se lança en criant presque sur son adversaire. Etonné mais attentif, le Maître-Lame esquiva. Cyril se retourna au dernier moment, présentant son flanc à l'ennemi. Celui-ci ne réfléchit pas longtemps et envoya son arme transpercer le corps de l'Humain. Il avait gagné. Mais Cyril avait prévu le coup, misant sur cet aveuglement qu'est la victoire, et fit de même. Quasi-simultanément, les deux lames tranchèrent la chair. Les deux guerriers tombèrent face à face presque à l'identique.
La seule différence était dans leur regard. Le Drow était vaincu et mourut rapidement, mais Cyril, bien que mortellement blessé lui aussi, avait gagné.

Il trouva assez de force pour rejoindre le corps de son ami. Mais lorsqu'il arriva là il réalisa qu'il ne s'agissait pas de Yasha. C'était l'un des Maître-Lames. Cyril comprit alors. Yasha l'avait vaincu et avait disparu. Celui qu'il venait de combattre venait de l'Ouest et avait trouvé celui-ci, mort. Il avait cru que c'était là l'oeuvre de l'Humain et cela expliquait la hargne qu'il avait mis dans ce combat. Mais alors où était passé Yasha?

Cyril tomba au sol.

Etait-ce la fin?
Ne reverrait-il donc jamais celle qu'il aimait?
Il avait effectué son travail, mais pouvait-il mourir ici malgré tout le poids qui pesait sur sa conscience?

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Un souvenir.
Il se revit à la chapelle de l'Assemblée des Gardiens...

Citation :

Un chant mélodieux semblait flotter entre les piliers de la Chapelle. Incertain et impalpable, comme ce qu'était devenu le destin de Voyisha.

Cyril se tut pour écouter le vent siffler cette mélopée et resta là, à genoux devant la statue d'Eilistraée, pendant de longues minutes. Il mit tout son coeur à croire en elle en cet instant. Sous la lumière blanche de la nuit, il crut réellement pendant un moment que Voyisha n'était pas encore perdue.

Quand fut venue l'heure de partir, il versa une dernière larme en offrande et se tourna vers le corridor. Sur le retour son pas était moins lourd, moins résonnant, moins incertain. Dans la méditation la déesse lui avait répondu. Chassant tout doute de l'esprit de l'humain.

Il tira la porte qui donnait sur la cour de l'Assemblée, quittant le cloître avec ses réponses. Lorsqu'il la ferma il se répéta la promesse qu'il venait de faire aux dieux.

Ramener Voyisha à la lumière.

Ramener Voyisha à la lumière.
C'était la promesse qu'il leur avait faite.
A Eilistraée.
Et à elle.
---

Non.
Il n'avait pas le droit de mourir ici.

Cyril se releva, puisant véritablement dans ses dernières forces. Sa vison éblouie était à présent trouble. Le goût du sang omniprésent dans sa bouche. Un bandage de fortune confectionné hâtivement avec un les haillons du cadavre Drow.

La tour.

Il prit la direction du Nord, espérant y trouver ses amis vainqueurs et dans un meilleur état que lui.

La tour.

Il ne comptait plus les griffures de la roche acérée qui continuaient de le piquer à chaque pas.
Peu importait à présent.
Il n'avait plus de sang ni de larmes à verser.

La tour.

Ils étaient là.
Alexander, blessé également, Szordrìn, Lomëriel, Imusam, Jolamouche, Parsifal...
Et Yasha?

Cyril trébucha, s'effondra presque, aux pieds de ses amis.
Yasha était là aussi. Au sol. Il semblait plus blessé encore que lui.
Que s'était-il donc passé?

La tour.
Elle les défiait à présent, droite et hautaine.
La tour maudite.

Cyril vit Parsifal se pencher vers lui, lui parler. Mais les mots étaient à présent indisctincts, comme venus d'une autre dimension. Il ne vit que l'ombre de ses amis, avec celle d'une immense porte derrière eux, fermée.

-La tour... dit-il péniblement. Nous y voici. Je... Je veux continuer... Jusqu'au bout!

Il se releva encore.

-Pour elles.

Cyril s'avança vers l'immense porte, que les autres Gardiens étaient en train d'approcher lentement.

Fermée, évidemment. Mais par quoi?

Nulle serrure, nulle orifice dans lequel il suffisait de rentrer une clef passe partout... ou celle d'un trousseau accroché à la ceinture de n'importe quel gardien de la tour.

Non...

Il fallait étudier plus avant pour comprendre qu'est-ce qui, sur cette immense porte d'Onyx, pouvait bien actionner un système d'ouverture.

La bénédiction d'Eilistraée avait fait son effet, la brume qu'elle avait posée sur la cité offrait au aventuriers le loisir de recouvrer la vue, mais il ne suffisait pas du regard pour ouvrir cette antre... il fallait avoir les pensées exactes, les images adéquates en tête, l'esprit sinueux d'un... drow... mais qu'en était-il de Yasha?

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Pendant ce temps là, sur le seuil de la salle du Trône.

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Voyisha n'en revenait pas. L'elfe noir devant répétait ses mots. Ne savait-il pas qui il était... d'où il venait?
Se moquait-il d'elle?

Il semblait tellement troublé... pas son visage, comme s'il y voyait quelque chose de connu. Mais quoi?

Elle ne comprenait pas cette impression, et ne semblait pas avoir la même. Elle ressentait simplement en lui tout ce qu'elle avait fuis en construisant son village et sa cité... et qu'elle avait voulu retrouver ensuite.
Sa race.

Mais pourquoi lui? En quoi le drow qui se tenait devant elle pouvait représenter à lui seul sa race? Alors que le seul référent de haine qu'elle avait eu et qu'elle ressentait à nouveau avait été envers... son père.

Al...Hakor....

Prononça-t-elle faiblement... en regardant de ses yeux de rubis l'elfe noir.

Qui pouvait y comprendre quelque chose? Deux personnes se rencontrent, semblent effrayés l'un de l'autre, mais par une entité qui les dépasse.
Leur identité.

Les angoisses de chacun étaient remontés à la surface et se mélangeaient comme si cela avait toujours été les mêmes. Deux faces d'une même médaille vivant de manière opposée sans jamais se rencontrer... Sauf à l'instant, peut-être d'une mort approchante...

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L'araignée cri, dans la salle du Trône.
L'avant-dernière.
Morte.

La deuxième, dans un hurlement de ténèbres se contorsionne sur place.

Enfin, pour la première fois depuis longtemps, Voyisha dévoile un sentiment.

J'ai peur, dit-elle à demi-mot.

Puis d'un geste comme naturel elle prend la main du drow.

Douleur atroce montant dans le bras. Comme le mélange d'une lumière blanche se mariant avec le feu.
Prise de chaleur, Voyisha arrache la manche de sa robe, et decouvre son bras. Elle l'avait reconvert de tatouage diverses pour en cacher un. Marque de son enfance resurgissant du passé en lettre de sang, effaçant maintenant les autres tatouages, et se révélant aux yeux du drow.

La douleur est telle qu'elle tombe à genoux, la main sur le bras, recouvrant à moitié l'écriture et le symbole...

"Princesse de..."

-Al...Hakor

Il savait qui elle était, de quelle famille elle était issue, alors pourquoi?... pourquoi avait-elle prononcé son nom à elle?... Lui ne connaissait pas sa famille, le nom de ses ancêtres, son passé...

Il commençait à reprendre ses esprits... le moment était mal choisi pour laisser ses doutes reprendre le dessus...

-J'ai peur

Elle venait de prononcer ces mots, avec une telle fragilité, une telle sincérité...

Puis, le contact de sa main... une chaleur lui parcourant le corps... un léger picottement parcourant son bras droit...

Ilais ce contact est court... la main de l'impératrice se retirant brusquement... elle semble avoir mal... elle se tient le bras droit, déchire sa robe laissant apparaitre son bras recouvert de tatouages diverses... puis, ces derniers s'effacent, comme si son corps les rejetait après les avoir trop lontemps toléré... des entailles sur la peau commençaient à former des lettres...

Elle mis la main sur son bras, comme pour essayer de stopper la douleur... mais sanguinus put lire la partie découverte, écrite en langage elfique :

"Princesse de..."

D'abord, il eut un mouvement de recul... nouveau boulversement... nouvelle inquiétude...

Puis, il décida de vérifier par soi-même... il ne voulait pas le croire... il ne pouvait pas le croire... c'était impossible, impensable...

Il arracha un morceau de tissus de sa tunique, versa de l'eau de sa gourde dessus, et s'approcha d'elle...

-laissez-moi nettoyer votre bras...

Elle grimaça tandis qu'il essuyait les lettres... le sang s'effaçait, les lettres restaient sous forme de cicatrices... puis il enleva sa main, laissant apparaître les dernières lettres... elles aussi étaient en sang...

"Princesse de sang"

S'en était trop... Sanguinus ne pris pas le temps de nettoyer ces dernières lettre, mais'écarta de nouveau, le plus rapidement possible...

Il leva la tête et regarda l'impératrice... ses yeux, alors qu'ils virraient au rouge, la fixaient intensément...

-Qu'est-ce que sa signifi ce tatouage sur votre bras? Arrêté de me mentir! Il est temps de me dire toute la vérité! Pourquoi avez vous refusez de me le dire? Pourquoi m'a ton abandonné après ma naissance? Mais surtout...
QUI SUIS-JE?

Cette dernière question avait été posé avec un ton extrêmement ferme, traduisant toute son impatience dans la recherche de la vérité... cette vérité qu'il cherchait depuis toujours...

Cependant, aucune réponse ne vint... elle le fixait avec la plus grande incompréhension... comme si elle ne comprenait pas... et c'est ce qui provoqua la réaction du drow :

-Ne faites pas semblant de ne pas comprendre! Voulez-vous que je vous aide à retrouver la mémoire? Très bien...
Regardez bien et expliquez moi pourquoi ça!

Et brusquement, il arracha sa manche droite à son tour... laissant apparaître un tatouage écrit en langue elfique également... et où l'on pouvait lire...

"Prince de sang"

L'instant sembla se figer... tout les deux restaient immobiles...

Lui... attendait une réponse...

Elle... ne savait pas quoi dire...

Une impasse?...

Szordrìn n'avait ni envie de parler avec ses compagnons ni envie de savoir ce qu'avaient ses amis à terre. Aucunes questions, aucunes envies.

Devant cette immense tour, au pied du mal, la terreur l'empêchait de ressentir autre émotion que la haine. La tour était gigantesque, aux formes agressives et d'un noir effrayant. Elle était un concentré d'horreur. Qui pouvait vivre là dedans. Voyisha devait souffrir comme personne, intérieurement, mentalement elle ne tiendra pas. Szordrìn le sentait.

Mais ce que sentait l'elfe était plus particulier et bien plus fort encore que l'état psychologique de Voyisha Al Hakor. Ni odeurs, ni parfums. Seul une émanation de magie noire. Il ne savait pas comment son corps pouvait le ressentir mais devant une telle force maléfique, un tel rassemblement de druchii, il la sentait, cette force. Une terrible force, un aura, des incantations résonnaient dans sa tête, des cris...

Il ferma les yeux, la lourdeur de son corps semblait partir, un souffle de vide l'emplit alors et la peur le poussait à craquer. Tomber, hurler puis enfin dormir. Dans son voyage solitaire, dans son intérieur, il vit un visage. Familier? Un druchii encore, un sorcier? Il avait des cheveux clairs, d'un blanc immaculé, la peau sombre et des oreilles pointues... Ses yeux étaient fermés à lui aussi. Szordrìn semblait à présent entendre des voix. Différentes de celles des prières. Il n'en restait plus qu'une. Il l'avait déjà entendue. Cette voix. C'était celle de...

"Szordrìn? S'inquiéta Parsifal.
L'elfe ouvrit les yeux, il semblait perdu, il était encore dans ses rêves.
-Oui... qu'y a-t-il? Répondit-il semi conscient.
-Mais réveille-toi! Nous sommes devant cette porte, Yasha et Cyril sont au sol, réveille-toi, nous avons besoin de toi! S'exclama l'humain.
Ce qui fit sursauté Szordrìn. Il se frotta les yeux, réfléchit quelques instants puis regarda autour de lui. Il semblait avoir reprit ses esprits.
-Excuse-moi Parsifal. Répondit-il, mais il vu que d'autres s'inquiétaient de son cas étonnant. Excusez moi mes amis mais... il regardait maintenant tous ceux qui étaient debout devant lui, il m'est arrivé quelque chose de bizarre...
Il les rassura rapidement.

Mais dans un regard d'effroi, il vit Yasha au sol à côté de Cyril qui lui était encore vivant, un soulagement mais déjà la tristesse repoussait ce dernier sentiment. Il s'approcha du corps de Yasha puis de ses oreilles.

"Elfe, tu vas me manquer!" Une larme coula. Il n'avait pas dit druchii...

* * * * * * *
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La Porte d’Onyx fermant la tour Barad Ilythiiri...
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Les Gardiens se trouvaient devant un grand dilemme. Continuer la quête, et laisser là Yasha, dans les bras de sa Déesse qui leur avait maintes fois prouvé son soutien… ou bien tenter de le sauver. Comment laisser un ami… et comment aussi laisser le seul membre Drow de l’équipe, qui était en mesure de comprendre l’esprit Drow et déjouer les pièges que cette forteresse n’en finirait pas de leur tendre ?

Devant eux, se dressait une gigantesque porte d’Onyx, qui avant jadis donné son nom à la première alliance de l’Empereur des Drows. Elle s’emblait avoir été dressée là avant toute autre chose. Comme si toute la tour Barad Ilythiiri était construite ensuite autour d’elle et se dressait d’étage en étage, de piège en piège, pour arriver enfin à une autre porte faite d’Onyx et d’acier : la salle du Trône.

La grande porte noire devant eux semblait d’un premier abord impossible à ouvrir. Pas de fente, pas de serrure, pas même de tout petit trou ou faille permettant de voir à travers. Elle semblait épaisse comme trois murs d’acier, et plus lourde que les portes d’une ville.

Sur le noir éclatant de l’Onyx se reflétaient des formes, des dessins. Il était difficile de reconnaître une quelconque représentation de quoi que ce soit. Simplement des formes incurvées, creusées dans la matière pour que se reflète la lumière des flammes et dessine des symboles incompréhensibles.

En regardant de près, la porte semblait simplement recouverte de cette fresque indescriptible, sans queue ni tête…

Mais en faisant quelques pas en arrière, pour celui qui y aurait pensé… l’on pouvait distinguer autre chose…

La fresque semblait mettre en valeur certaines parties plus que d’autre, comme une longue queue de serpent formant des cercles par moment. Dans chaque cercle, le dessin semblait de plus en plus creusé jusqu’au centre du cercle, où une gravure très minutieuse était perceptible en s’approchant à nouveau. Il fallait alors dans un premier temps s’éloigner de la porte pour trouver où étaient les différents cercles et combien il y en avait… et ensuite trouver la gravure, la déchiffrer, et comprendre…

* * * * * * * * *

Ne supportant plus le ton sur lequel il avait prononcée ses dernières paroles, elle leva la main sur lui... puis elle s'immobilisa... la raison de l'arret de son geste lui était égal, ce qui importait c'était le geste, la posture dans laquelle elle se trouvait... celà créa un choc au fond de lui, et pour la première fois de toute sa vie, un flash se produisit... probable reflet du passé...

Sanguinus était en train de revivre la scène... l'Impératrice avait déjà levé sa main vers lui... il n'avait que quelque mois...

Non, impossible que ce soit elle... sinon comment expliquer le fait que le temps n'ai laissé aucune trace sur son visage?... était-il en train de déliré... mais que lui arrivait-il...

Instinctivement, il porta ses bras à son visage... le geste d'un enfant implorant à sa mère de ne pas le gifler... Il faisait le geste et se revoyait le faire... il y avait beaucoup de tristesse dans les yeux de cet elfon, beaucoup de fragilité... ses propres yeux...

Puis l'image de son souvenir pris du recul, laissant aparaître en son champ un autre enfant... une enfant plutôt... de la peur dans ses yeux, mais pas la moindre fragilité... elle semblait plus forte...

Celà ne pouvait être que sa... mais alors?... celle qui se trouve en ce moment même devant lui...

Fin du flash. Sanguinus reprend ses esprits... Une quasi certitude est présente sous ses yeux mais le doute demeure... après tant années, ça paraît surréaliste...

"J'ai dis Al Hakor par ce que c'est ton nom."

Finalement, il n'avait pas pris physiquement la gifle. Mais l'effet de cette phrase, une fois prononcée, était tout comme...

L'Impératrice en était arrivée à la même conclusion que lui... une déduction qui pouvait paraître évidente mais qui, pour chacun d'eux, était si difficile à admettre, à concevoir...

Deux êtres qui, toute leur vie, on vécu avec un manque... inconsciemment, ils avaient toujours partagés cette souffrance... Et bien que leurs chemins avaient été bien différent, ils avaient eu le même mal...

Elle avait eu la force de prononcer la vérité qui s'imposait à leurs yeux... elle en frissonait encore... en tremblait même...

Ses yeux à lui s'embuèrent... étrange sensation pour un drow... et là, sans pouvoir s'en empêcher, il s'approcha doucement d'elle... la pris tendrement dans ses bras... et lui chuchota au creu de l'oreille...

"Je ne connais toujours pas les raisons de mon abandon...
mais une chose est sûre, c'est un réconfort de te retrouver...
ma soeur..."

Et l'espace d'un court instant, il ferma les yeux. Et pour la première fois de sa vie, il se senti en sécurité... paradoxalement, jamais son avenir ne lui paraissait aussi incertain...

Etrange sensation pour elle que cette étreinte chaude et douce. Un autre rapport au temps. Un autre rapport à l'autre... moins... violent.

Sentiment d'amour qui jaillit à l'intérieur. Pas l'amour viscéral et violent qu'elle ressentait pour Màlekith. Non.
L'amour doux et tendre pour sa moitié de chair, moitié de sang. Son frère.

Des souvenirs se forment entre les deux esprits. Esprits liés, mélangés. Même naissance, même images... même date.

Voyisha se dégage de l'étreinte doucement. Ses yeux de rubis semblent plus doux qu’à la minute précédente, et fixe le Drow. Elle a l'impression de se regarder dans un miroir. Elle sait maintenant où elle avait déjà vu ce visage.

Petite, oui... mais plus tard, aussi, lorsqu'elle aimait se mirer dans le reflet de la rivière bordant. Avant même de faire parti d'une alliance. Elle admirait d'abord ses cheveux roux qui tombaient en cascade sur ses épaules et dans son dos, puis sa peau brune et ses yeux mystérieux. Puis quand la nuit tombait, ses cheveux noircissaient dans le reflet de l'eau, se mélangeant avec la robe étoilée du ciel. Et ses traits changeaient un peu. Et une autre personne apparaissait devant elle. Un bel inconnu qu'elle prenait pour le Prince qui allait venir la chercher. Son double, son âme soeur.



Mais il en fût autrement et c'est Màlekith qu'elle aimait de ton son être. Cependant ce reflet revenait toujours. Dans l'eau.
En face d'elle-même.
Un message.
Un frère.
Un double.

Maintenant qu'ils n'etaient plus séparés par la barrière mouvante de l'eau, Voyisha ne cessait de fixer le Prince.

Pourquoi t'a-t-il abandonné? Pourquoi avons-nous été séparés?

Prise d'un élan de rage, ses yeux eurent un éclair, et l'orage de son coeur se fit entendre au sommet de la tour. Des trombes d'eau se déversaient du ciel. La sorcellerie de l'impératrice avait prise sur les éléments tout autour de la tour. Un micro climat lié directement à son corps.

Puis en un geste plus rapide qu'un éclair, elle fit une entaille, à l'aide d'un ongle, dans la joue de Sanguinus, qui allait jusqu'a ses lèvres. Et de l'autre main elle se fit la même marque.
Un autre mouvement resserra l'étreinte de ses bras et mis en contact les deux joues sanglantes. Le sang identique se mêlait enfin. Voyisha glissa sa joue sur celle de son jumeau, et fini par poser ses lèvres sur les siennes. Une plaie caressée jusqu'au bout entre le bourreau et la victime. L'extase du sang mélangé en un baiser incestueux...

Rien ne nous séparera, maintenant.

Un autre éclair retenti... Et Voyisha leva les yeux au ciel en criant.

J'aurais aimé que tu sois vivant pour te tuer de mes mains une deuxième fois!!! Cria-t-elle à l'intention de son père.

Un autre cri venait de se faire entendre dans la pièce d'à côté. Voyisha prit la main de son frère et l'emmena dans la salle du trône.
La plus grosse araignée venait d'expirer. Cela voulait dire que les huit sentinelles étaient mortes. Et que plus personne ne protégeait la tour...

Gardant une main dans celle de Sanguinus, elle posa son front sur le coeur de Màlekith encore gisant sur l'autel.

Vel'bol z'klaen Usstan xun ?* chuchota-t-elle, sachant que son esprit était encore lié à lui…

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(* = qu’est-ce que je dois faire ?)

~~ A l’intérieur de la forteresse - Devant la porte d'un Ancien temple ~~


Une terreur sans nom entrepris de ronger le barde Othonin. La « chose » approchait de plus en plus sans qu’il ne puisse esquiver aucun geste. La peur était trop grande … imposante et omniprésente.

Peur surnaturelle.

C’est avec lenteur que le monstre s’approchait maintenant, maîtrisant chacun de ses gestes au moindre détail possible. Ses longues pattes se posaient doucement sur le sol avec une certaine grâce réduisant ainsi au minimum le mouvement du haut de son corps.

Agilité surnaturelle.

« Elle » chasseuse; « Lui » clairement la proie.

Étrange scène que cette scène pratiquement immobile. Étrange tableau que l’on aurait pu nommer « Attente de la mise à mort » si il avait était peint…
Hors du temps.
Pourtant; tout le monde sait qu’il est rare que le temps s’arrête pour des affaires humaines .
La première attaque vint de la droite.
Forte, rapide …. Foudroyante.
Elle transperça sans aucun mal l’armure d’écaille au niveau de l’épaule. Gerbe de sang.
Première douleur, première réaction.
Le barde roula au sol, cherchant à éviter les prochaines attaques. Le mur se fissura à l’endroit précis où se trouvait sa tête quelques secondes avant. Les pattes du monstres transperçaient la pierre et le fer avec une facilité déconcertante.
Le combat était perdu d’avance et pourtant il n’y avait aucun autre choix que le de le mener. Wilderion se remit difficilement debout , la main tenant fermement son épaule blessée.
Une nouvelle esquive lui permis d’échapper à une mort certaine, qui malheureusement se rapprochait toujours de plus en plus.

- Je ne peux espérer battre un tel monstre , raisonna t ‘il, mon seul espoir, si mince soit t’il, reste dans la fuite.

Il se retourna et commença à courir avec toutes les forces qui lui restait. Bientôt , des cliquetis se firent entendre derrière lui et nul besoins d’être devin pour savoir de quoi il s’agissait. Cela se rapprochait toujours plus. Oppressant son, annonciateur de douleur et de mort.
Soudain, le pied du barde rencontra un obstacle. Le haut du corps bascula et s’affaissa face contre terre.
Chute « mortelle ».
Le monstre, mi femme mi araignée, ne put ralentir suffisamment à la vue de cet événement imprévu. Le corps engourdis du barde passa sous son abdomen d’araignée. Wilderion sentant sa dernière chance arriver se retourna et assena un grand coups de rapière dans la chair molle du monstre chimère. Hurlement sans fin plein de rage mais aussi de douleur. Du sang noir coule à flot de la profonde blessure. ELLE se tord de douleur, fulmine de rage et cherche des yeux son agresseur.

Maudit soit t’il !, pense le monstre meutri

Pourtant plus aucune trace de lui. Il a disparu pendant que la douleur l’aveuglait.

MAUDIT SOIT TU !!! , rugit t'elle.


Wilderion s’effondre contre un mur. Ses blessures le lancent, ses muscles sont endoloris, le sang cogne à en sortir sur ses tempes. La tête lui tourne pourtant il est heureux, heureux d’être encore en vie.
Il se saisie de sa lyre. Bien qu’elle aie était un peu secoué et cogné durant la fuite, elle ne parait pas casser. Doucement il pince les cordes. Désaccordé… il entreprend de réparer l’instrument.
Bientôt il lui faudrait se remettre en marche. Il devait retrouver ses compagnons, car la forteresse s’averrait un bien trop gros morceau pour un pauvre barde sans défense Il se lève rapière à la main et d’un geste rapide chasse le sang qui entache la lame.

- Attendez moi! pensa t'il à l'intention de ses amis.

[hrp]Je poste à la place d'Imusam ce que Voyisha lui a indiqué, histoire d'avancer un peu malgré son absence irl. -Cyril-[/hrp]


~~ Devant la lourde porte noire, au pied de la tour ~~

Cyril guida lentement Imusam d'un cercle à un autre.

- Un peu plus à droite... Non! Maintenant vers la gauche... Oui, en haut, voilà!

Et c'est seulement une fois les yeux sur chaque cercle qu'il parvint à en voir les details. Le nain comprit qu'il y avait du volume, que chaque cercle n'était pas seulement un dessin, mais était aussi un creux. Un creux gravé dans l'onyx, formé de plusieurs sillons, qui formaient eux un symbole. Différent pour chaque cercle.

- Que signifient ces symboles? fit Imusam à voix haute.

Il n'était pas sûr de comprendre. Les nains n'ont pas l'habitude de représenter les choses de la même manière. Il décida de décrire les formes observées, pour que quelqu'un de plus érudit sur les drows les comprenne.

Il commença par le premier cercle, le plus gros et difforme, celui du centre.

- On dirait un animal, gros, et fort. Avec deux têtes...

Puis il décrit les septs autres gravures dans un ordre aussi aléatoire que leur disposition autour du premier.

Le premier ressemblait à un petit rat, le second à une araignée, le troisième rappelait une pantère, le quatrième avait les traits d'un scorpion, le cinquième ceux d'un ours, le sixième évoquait un loup, et enfin, on aurait dit que le septième représentait à un serpent.

Imusam précisa qu'il n'était pas certain de bien reconnaître ces animaux, étant donné que les gravures comportaient des fioritures qu'il ne comprenait pas. La seule chose qui était certaine, et qu'il vérifia avec le toucher, c'était que la gravure était bien en volume. Les sillons étaient réels dans l'onyx, et tous les cercles avaient bien été creusés dans la porte.

Il se tourna alors vers ses amis, le regard interrogateur.

- Quelqu'un y comprend-il quelque chose? fit-il en levant un sourcil.

- Pourquoi t'a-t-il abandonné? Pourquoi avons-nous été séparés?

Ces deux questions traduisaient tout l'écoeurement qu'elle ressentait vis-à-vis de son père, mais aussi toute l'incompréhension dans laquelle elle était... dans laquelle il était lui aussi... l'un comme l'autre ressentait une profonde rancune car ils se rendaient compte qu'on leur avait volé plus qu'ils n'avaient osé imaginé...

Ne pouvant retenir la haine qu'elle éprouvait, Voyisha laissa son coeur libéré toute l'étendu de son pouvoir oculte... l'atmosphère entourant la cité devint le reflet même de ce qu'il se passait au fond d'elle... l'orage fut violent, assourdissant... Sanguinus pouvait réaliser de lui-même ce qu'il lui avait été raporté : l'Impératrice comptait parmis les plus puissants sorciers drows...

Sanguinus ressentait un mélange de peur et de fierté... puis une douleur soudaine... il eu à peine le temps de prendre conscience de l'entaille qu'elle venait de lui faire qu'il la voyait se la reproduire à l'identique sur son visage... elle ne se controllait plus et laissait libre cours à ses pulsions, et lui... il ne put faire quoi que ce soit pour l'en empêcher... comme si une partie de lui le voulait... une sensation qu'il ne parvenait pas à comprendre mais que, au fond de son être, il avait toujours souhaité...

Le rituel se termina par un tendre baiser... troublant pour une partie de lui... évident pour une autre...

- Rien ne nous séparera, maintenant.

Sanguinus était certain qu'elle disait vrai car il le ressentait... leur sang s'était enfin réuni, le sien et celui de sa soeur jumelle... il ressentait déjà ses propres forces augmentés... le sentiment d'être enfin complet...

- J'aurais aimé que tu sois vivant pour te tuer de mes mains une deuxième fois!!!

Celà lui semblait jusqu'à cet instant impossible, elle haïssait son père plus encore que par le passé...

Un cri retenti dans la pièce et précipitamment, la soeur entraina son frère dans la salle du trône...

Même pour un drow, habitué l'obscurité, cette pièce paraissait étrangement sombre et il fallut quelques minutes à Sanguinus pour que ses yeux s'y habituent... il se trouvait au centre de la pièce, devant l'autel où l'Empereur des drows était étendu, plongé dans un profond sommeil...

Voyisha le tenait par la main et ne semblait pas vouloir le lâcher... il n'en avait de toute façon pas envi non plus... pendant qu'elle fixait Màlekith, lui jeta un regard à travers la pièce... il avait bien entendu un cri ?...

Ses yeux s'arrêtèrent à la vue de la verrière aux araignées... toutes étaient mortes... il ne fallut pas longtemps au drow pour comprendre l'utilité de ces araignées et ce que leur mort signifiait... les sentinelles étaient mortes et seul l'énigme de la porte les séparait des intrus...

Il savait qu'ils n'avaient pas encore passé la porte car dans le cas contraire... oui dans le cas contraire, ' il ' l'aurait averti...

- Vel'bol z'klaen Usstan xun ?*

Il venait d'entendre les paroles de sa soeur, et c'est à voix basses qu'il prononça ces mots :

-Usstan xun naut zhaun ka dos orn inbal biu an'yui ulu nindol erg'les... drill Usstan zhaun nindel uns'aa Usstan z'klaen morfeth dalninil... Usstan orn'la sevir naukhel udossa separated 'sohna!**


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(* = qu'est-ce que je dois faire ?)

(** = je ne sais pas si tu auras une réponse à cette question... mais je sais ce que moi je dois faire soeur... je ne laisserais personne nous séparé à nouveau

Sept animaux mystérieux, aussi différents les uns que les autres, entourant une bête plus immonde encore. Qu'est-ce que cela pouvait bien signifier?

Soudain, il y eut un son en provenance du corps jusque là inerte de Yasha. Il prononça avec peine quelques sons à peine audibles.

Cyril ignora la douleur de sa blessure lorsqu'il se tourna prestement vers le drow. Il n'était pas mort! Alexander avait aussitôt dirigé toute son attention sur lui, et se tenait à ses côtés, prêt à lui venir en aide, à le soigner un minimum. Mais déjà Yasha semblait à nouveau absent.

Les mots qu'il venait de prononcer avaient été dits dans une langue étrangère. Une langue étrangère, mais pas inconnue.

Cyril remercia le ciel de son amour. Il vit pendant un instant son visage dans les nuages. Elle lui soufflait la réponse avec une grâce providentielle.
Le temps passé à ses côtés n'avait pas apporté que de l'amour. Elle lui avait également appris les secrets de sa langue. Grâce à Elle, il put comprendre les paroles de Yasha.

...vel'drav l'thi thalran sargtlin...
-Quand l'animal rencontre le guerrier drow...

C'était comme si Elle lui parlait dans sa tête, dans son coeur.

...dos orn ragar l' bwael i'dol...
-Vous trouverez la bonne voie.

Ses amis regardèrent Cyril avec étonnement lorsqu'il traduisit les mots du drow albinos, mais celui-ci les ignora.

"Dosst ssinssrigg lamin wun ussta xukuth saph nindol sariya wun l'Anulo. Les mystères de cette porte sont à présent aussi limpides que ceux de mon coeur. Je te reverrai bientôt mon amour. Lu' usstan zhal doer rath xuil ilta."

Sept animaux, dont un plus gros, et plus fort.
"Sept Maître-Lames, et un Elfe Noir, démesuré à la fois physiquement mais mentalement dans la folie."

-Comment se fait-il que tu comprennes la langue des druchii? demanda Szordrìn.

Cyril s'avança vers la paroi d'onyx pour revoir de plus près ces creux. Il passa à côté d'Imusam qui semblait parfaitement perdu et qui comme tous les autres le regardaient avec cet air étrange. Certes, il ne leur avait jamais parlé d'Elle. Mais ce n'était pas le moment, pas encore.

-On dirait des réceptacles, dit Cyril.

Le silence se prolongea un moment, puis Parsifal le rompit.

-Quoi? Bon sang, Cyril, vas-tu nous dire? As-tu compris le sens des mots de Yasha?
-Je crois, oui.
-Tu sais ouvrir cette porte, alors? se réjouit Imusam.
-Il y a huit creux, tout comme il y avait huit sentinelles. Ce sont également des gardiens. A mon avis, c'est eux qui ont la clé pour ouvrir cette porte.
-La clé? demanda Jolamouche.
-Huit clés. Je pense qu'il faut retrouver leurs corps, et les fouiller. Si mon intuition est juste, nous trouverons alors huit objets à mettre dans ces réceptacles.

-Tu ne m'as pas répondu, demanda Szordrìn. Depuis quand comprends-tu le drow?
-Depuis que j'y ai goûté, répondit le paladin sans quitter la porte des yeux. Je pense que nous avons assez traîné, que pensez-vous de mon idée?

Perdu.

Il est perdu.
C’est la dure constatation auquel Wilderion arriva après avoir tourné en rond pendant une bonne heure. Les couloirs sombres de la forteresse apparaissent comme un labyrinthe sans fin d’où il ne pourra jamais ressortir vivant.

Étrange.

Cette porte lui rappelle quelque chose. Mais quoi…

Invraisemblable.

Cette porte… « une porte magnifiquement taillée dans un bois noir massif éclairée d’une seul petite lanterne » Comment peut il être ici? Jamais il n’a rebroussé chemin et pourtant il se retrouve devant la porte où tout a commencer.

Un signe.

Comment l’interpréter? Il s’approcha doucement de la porte et posa la main lentement dessus. Un étonnant trouble perturba son cœur. Que devait t’il faire? Continuer à chercher un sortie ou entrer par cette porte dans l’inconnu?

Instinct.

D’une main il poussa le lourd battant. Pas un crissement, pas un souffle d’air. Rien. Seul cette odeur pestilentielle de chair morte et de sang. Pourtant ses pied continuaient, dirigés par une force supérieur.

Destin.

Rien ne bouge dans la salle, aucune lumière ne filtre. Rien. Ou presque. Un petit filet blanchâtre de lumière émane d’une légère fente. Wilderion s’approche doucement et laisse courir ses mains sur le l’endroit repéré. Du bois.

Espoir.

D’un mouvement rapide il dégaine sa rapière et fracasse le bois avec la garde. Air pur de la nuit. Il continu sans arrêt de frapper jusqu’à laisser apparaître un légère ouverture donnant sur l’extérieur.

Retrouvaille.

Enfin il se sent revivre. L’air pur s’infiltre dans ses poumons et provoque un étrange état de nostalgie chez le barde. Il aperçoit cette grande tour éclairé simplement par la pleine lune. Il a envie de jouer. Quelqu’un ou quelque chose en a besoins. Il doit le faire. Ses mains se posent avec douceur sur sa lyre et il commence:

Citation :

Musique de nuit

Perdu.
Les notes s’envolent incertaine de leur destin. Sans but, elle se cherchent.
Étrange.
La mélodie est dans l’air, pourtant rien ne laisse présager qu‘on l‘entend. Musique silencieuse.
Invraisemblable.
Nouvelle musique, nouvelles notes… musique magique…
Un signe.
Les notes s’allient, se concertent, s’entendent …. Message musicale.
Instinct.
Sans cesse, change les notes guidées par la main d’homme mais surtout par son cœur.
Destin.
Force et puissance guident la mélodie, rien ne peut l’arrêter; elle est en marche vers votre cœur.
Espoir.
Émerveillement et beauté, découverte et changement, les notes portent de nombreux noms…
Retrouvaille.
Mais finalement, c’est entouré de la personne pour qui elles sont jouées que les notes s’accordent le mieux, que la musique s’entend sans perturbations, et que la mélodie n’est rien de pus qu’harmonie.
A toi… L’inconnu.

Avant qu'il ne se relevât péniblement, à présent affublé d'un bandage dont la seule utilité à ses yeux était de soulager conscience d'Alexander, Cyril glissa quelques mots à l'oreille de son ami.

-Ne nous réjouissons pas trop vite, Alexander. Cette porte peut ouvrir sur des périls plus graves encore ou des énigmes plus inconcevables encore. Et nous ne serons fixés sur la solution que j'ai proposée que lorsqu'Imusam sera de retour.

Il vit le regard empli d'inquiétudes de son ami alors qu'il l'aidait à se relever.

-Ne t'inquiète pas pour moi, fit Cyril d'une voix encore plus basse pour ne s'adresser qu'à lui. Si je dois mourir aujourd'hui ce sera par amour. C'est cette force qui me permet d'ignorer la douleur et de continuer. Je suis conscient que sans toi, sans les soins que tu viens de m'apporter, je serais peut-être déjà dans le même état que ce pauvre Yasha. Alors je te fais la promesse de tout tenter pour ne pas laisser ma vie dans cette aventure. Merci à toi.

La douleur était de plus en plus insupportable, mais le mental du paladin s'en voyait renforcé à chaque seconde qui passait.
En regardant Yasha et la manière dont Alexander venait de s'occuper d'eux, il prit conscience qu'il n'y avait pas que l'amour en jeu. Mais également, et plus que jamais, leurs amitiés. Lui ne voulait pas les perdre, alors eux non plus ne voulaient pas le perdre ici.

Je te le promets, se répéta-t-il mentalement. Comme je lui ai promis.